Palco desierto, desencadenando tumbas perturbadas por el eco de la noche, vociferas, andantes, amarradas, deslumbrantes, pies que descalzan las veredas, cubren de somníferos las calles que laten aún, perdiendo el canto, vacías de sueño. Almohadas de celofán, hojas muertas en un placar, opacadas raíces de un libro que deslumbraba alas de felicidad, destellos de velas realizadas, armonía única, cantos de paz.
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